A la fin du cahier un poème
te ramenait toujours à ton lieu,
pour l'écrire
il te fallait oublier le nom
et le visage de ton miroir
quitter ce destin déjà gravé
comme un oreiller vidé de plumes.
De ta fenêtre tu te jetais sur le poème
embusqué en toi-même au secret de la nuit
qui surgit avec le jour
tu devenais un hibou dents acérées,
ton ventre écrasé pour faire naître les mots
pour la seule raison que c'était gratuit
et que tu n'avais pas d'argent.
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